Con quien(es) vas a lograr el sueño de tu vida en este momento? En un orden simple sin lugar a dudas, con Nuri, Rosa, Hector, mis pacientes, mis amigos y con las gentes con las que trabajo, con las gentes con las que compito, con las que me aprueban y con las que me desaprueban (ellas me ayudan mucho a superarme todos los días) también con los de siempre, con Schopen, Nietz, Locke, Hume, Borges, Paz, Saramago, Benedetti y Neruda.
Hector Con quien (es) vas a lograr el sueño de tu vida en este momento?
Cuando se lee poco, se dipara mucho Hay quienes asesinan y no dan la cara El rico da la orden yel pobre la dispara No se necesitan balas para probar un punto Es lógico, no se puede hablar con un difunto
“POETS SACRIFICE A NAIVE REALISM IN ORDER
TO ACHIEVE REALISM OF A DEEPER SORT;
THOUGH LESS FACTUAL IN DESCRIBING AN EVENT,
A POET MAY NEVERTHELESS REVEAL TRUTHS ABOUT IT
THAT FIND NO PLACE IN THE OTHER’S LITERAL GRID.”
“When one person suffers from a delusion it is called insanity. When many people suffer from a delusion it is called religion.” — Robert M. Pirsig
“Cuando sientas que la maano te tiembla al escribir, estás en el camino correcto” — Eusebio Ruvalcaba
Esta puede ser una situación hipotética y real para algunos.
Dentro de mi ego soberbio
me gusta pensar que funciono como el ente que intercede lo cotidiano y nuevos
conceptos a un público ya aburrido de dirigirse tres cuadras para tomar el camión
y sentir delirio de persecución ante las manecillas que
dictan el ritmo de nuestro caminar y de cada una de nuestras acciones
que redundantes resultan frente a cada amanecer,
pero se nos transparentan y las diluimos,
algunos en café y otros con píldoras extrañas de renombre y procedencia dudosa.
Para mi es una situación real, pero ante el ego
supongamos que es ficticia, imaginemos que es
un sencillo ejemplo de algo más.
Cuando entro al baño, después de sacudir,
me dirijo sin interrupciones ni escala,
directamente hacia la puerta de donde entré.
En el proceso me gusta levantar mis mangas
y quitarme mi anillo. De esta manera, cuando salgo,
hago precisamente lo opuesto:
mi anillo regresa a mi dedo y mis mangas bajan.
Es una pequeña mentira que me agrada maquillar
“Así no piensan que soy un cochino” me repito siempre,
pero el problema central no reside en que no me lave las manos,
sino en algo quizá mucho más superficial.
El problema son estas mentiras que me planteo:
en primera instancia, mi pensar contrasta con mi actuar;
esta rebeldía de ser apático con lo que la gente piensa no cuadra,
es falso, me miento.
Me miento cada que salgo y bajo mis mangas
y retorno mi anillo a donde siempre está.
Es difícil diferenciar entre aquella persona y yo,
supongo que somos entidades en duelo constante,
pero trato de sublimarlo a él, al ego, y con estas palabras
lo imprimo para no mostrarlo como una prenda,
pues es más sencillo que sencillas palabras se evaporen
a que sea cargado en forma de mezclilla, algodón, o poliéster
sobre mi piel.
Me miento al pensar que precisamente la gente se fija en mí
al entrar y salir de un baño, y me miento al argumentar que
es por sus inexistentes miradas que yo levanto mis mangas
y me quito el anillo.
La verdad es que lo hago para no sentirme sucio,
para crearme la imagen de pulcritud que no poseo
y para creer un poco más que ese soy yo.
Pero lo más grave y más superficial es que
por él lo hago, por ego, y ya no sé donde
la mentira empieza y la verdad termina
pues él no me lo ha querido mostrar.
Independiente astro de
Dura corteza que
Irradia el desperdicio del
Ocio diario;
Tartamudea tímido ante el
Anochecer forzoso
Pendiente está la culpa que prende los
Inciensos de dulce aroma, y mi
Zapato forzado a parar
Adolece el suspiro de un
Renacer no coordinado
Remplazando la indomable
Oratoria del nuevo
Norte que suple tu sonrisa
El pie baja pisando la trenza
donde comienzo
desde el cimiento de la materia viva
y aunque escriba el método sintético,
el proceso dialéctico lo incrimina
frente a una realidad que no es inerte,
una realidad que es siempre cambiante,
donde el idealismo y el mecanicismo se vierten
en la nada.
Cae el pie sobre el asfalto
y rebota terco.
El ciclo acomplejado sobre pasillos del anden
no le dan tiempo al tiempo,
no hay espacio para la infinidad
y a pesar de que el metrónomo lo indique
el tiempo ha sido corrompido
y con esto mismo su lealtad.
Sube la pierna y nuevamente da un paso
siempre arrogante ante el hecho
de que muchos ya han sido dados.
Los propósitos son nulos
cuando el principio y el final
desde un mismo listón penden amarrados
“El sueño no es sólo un msensaje, sino también una actividad estética, un juego de la imaginación que representa un valor en sí mismo. El sueño es una prubea de que la fantasía, la ensoñación referida a lo que no se ha sucedido, es una de las más profundas necesidades del hombre.”
— Milan Kundera
La Insoportable Levedad del Ser
No sé en pro a qué o su finalidad a ciencia cierta,
lo único consciente de esta disfunción recae en el efecto,
y por privado y distante me sigue intrigando.
Había olvidado esto,
había olvidad pensar.
No es de ello de lo qu’estoy escribiendo en este momento.
No se trata del pensar ni mucho menos de una cuestión
que pueda ser tratada como una elección propia
-A pesar de que en un punto lo fue. Ahora es una simple reacción,
el efecto de algo una vez pensado, concurrido varias veces, después,
y ahora.. Simple y sencillamente
es un efecto.
Y esto es, en una proporción adecuada,
a lo que me refiero. ESTE es mi hábito.
y la palabra passio, que significa originalmente «PADECIMIENTO»